Cadeira na janela

Porque no limite, desconsiderando vários contextos, quero ser um Renato Teixeira, Manoel de Barros, um Alberto Caeiro. É...

                     Mas a minha tristeza é sossego
                     Porque é natural e justa
                     E é o que deve estar na alma
                     Quando já pensa que existe
                     E as mãos colhem flores sem ela dar por isso.
                     Como um ruído de chocalhos
                     Para além da curva da estrada,
                     Os meus pensamentos são contentes.
                     Só tenho pena de saber que eles são contentes,
                     Porque, se o não soubesse,
                     Em vez de serem contentes e tristes,
                     Seriam alegres e contentes.
                     Pensar incomoda como andar à chuva
                     Quando o vento cresce e parece que chove mais.
                     Não tenho ambições nem desejos
                     Ser poeta não é uma ambição minha
                     É a minha maneira de estar sozinho.
                     E se desejo às vezes
                     Por imaginar, ser cordeirinho
                     (Ou ser o rebanho todo
                     Para andar espalhado por toda a encosta
                     A ser muita cousa feliz ao mesmo tempo),
                     É só porque sinto o que escrevo ao pôr do sol,
                     Ou quando uma nuvem passa a mão por cima da luz
                     E corre um silêncio pela erva fora.
                     Quando me sento a escrever versos
                     Ou, passeando pelos caminhos ou pelos atalhos,
                     Escrevo versos num papel que está no meu pensamento,
                     Sinto um cajado nas mãos
                     E vejo um recorte de mim
                     No cimo dum outeiro,
                     Olhando para o meu rebanho e vendo as minhas idéias,
                     Ou olhando para as minhas idéias e vendo o meu rebanho,
                     E sorrindo vagamente como quem não compreende o que se diz
                     E quer fingir que compreende.
                     Saúdo todos os que me lerem,
                     Tirando-lhes o chapéu largo
                     Quando me vêem à minha porta
                     Mal a diligência levanta no cimo do outeiro.
                     Saúdo-os e desejo-lhes sol,
                     E chuva, quando a chuva é precisa,
                     E que as suas casas tenham
                     Ao pé duma janela aberta
                     Uma cadeira predileta
                     Onde se sentem, lendo os meus versos.
                     E ao lerem os meus versos pensem
                     Que sou qualquer cousa natural —
                     Por exemplo, a árvore antiga
                     À sombra da qual quando crianças
                     Se sentavam com um baque, cansados de brincar,
                     E limpavam o suor da testa quente
                     Com a manga do bibe riscado.